¿De qué me importan la forma y el modo, el contexto, el significado y el significante, el color o la textura, el fin último de todo?
Tan sólo tomo en cuenta una ausencia.
Cae la noche y se llena la mente de fantasmas, gritos de ultratumba que me hielan los huesos y secan mi hálito; lo descomponen y sólo me transformo en una burda muñeca al merced del destino... y del titiritero.
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